Hermann Hesse – Settembre
“Triste é il giardino,
precipita sui fiori fredda pioggia.
L’estate rabbrividisce
muta di fronte alla sua fine.
Gocciola foglia a foglia
la maestosa acacia d’oro.
Estate sorride esterefatta e stanca
nel sogno morto del giardino.
Ancora a lungo presso le rose
indugia, ancora di tanta quiete ha desiderio.
Lentamente chiude i grandi occhi,
fattisi stanchi ormai. “